« Détenue par Victor Voss ? »
« Pas directement.
Ce serait trop facile.
Mais l’agent enregistré de Northline représente aussi trois sociétés liées aux contrats de construction de Voss. »
Blake leva les yeux.
« Le conseiller municipal Victor Voss préside le comité de développement de la ville. »
« Bien sûr que oui », dis-je.
Victor cliqua vers un autre écran.
« Kyle avait aussi des journaux d’accès sur le serveur de l’école la nuit après l’attaque.
Quelqu’un a utilisé ses identifiants pour marquer trois caméras comme hors ligne pour maintenance de routine. »
« Elles étaient hors ligne ? »
« Non.
Les fichiers ont été déplacés, pas supprimés. »
La voix de Grant était basse.
« Donc Kyle a regardé, puis a aidé à cacher ça. »
« Oui. »
Je fixai le tapis.
Il y avait une tache sombre près du lit, presque en forme de continent.
« Et le père de Hunter ? »
Blake prit celle-là.
« Victor Voss est pire qu’un parent protecteur.
C’est un pipeline.
Conseil scolaire, service de police, juges locaux, contrats de construction, approbations de zonage.
Tout le monde lui doit quelque chose ou veut quelque chose.
Son fils a appris l’immunité à la table du dîner. »
Cette phrase me frappa plus fort que je ne l’aurais cru.
Son fils a appris l’immunité à la table du dîner.
Qu’avait appris Mason à la mienne ?
La patience.
La décence.
Les excuses même quand elles n’étaient pas dues.
Comment réparer du placoplâtre.
Comment tenir une porte.
Comment s’éloigner des hommes bruyants parce que les hommes bruyants étaient généralement vides.
De bonnes leçons, peut-être.
Des leçons incomplètes.
Les doigts de Victor cessèrent de bouger.
« Logan. »
Je levai les yeux.
Il tourna l’ordinateur portable vers moi.
« Hunter a encore publié. »
L’écran montrait une story privée.
Hunter dans une chambre plus grande que mon salon, souriant à la caméra, tenant la sneaker bleue de Mason.
Ma poitrine se serra.
Il en avait pris une.
La légende disait : Trophée.
Pendant quelques secondes, la chambre du motel disparut.
Je revis Mason à quatorze ans, assis sur les marches de devant, attachant sa première vraie paire de chaussures de course avant une course caritative de 5 km.
Il faisait un double nœud parce qu’il détestait s’arrêter au milieu de la course.
Il arriva presque dernier mais sourit tout le long parce qu’un vieux vétéran avec une canne finissait derrière lui et Mason avait ralenti pour lui tenir compagnie.
Trophée.
Grant se détacha du mur.
« Dis juste le mot. »
« Non. »
« Logan. »
« Non. »
Il s’arrêta.
Je pris une lente inspiration.
Puis une autre.
La pire chose qu’on puisse faire pendant une mission est de laisser l’ennemi décider du rythme.
Hunter voulait de la rage.
La rage me rendrait négligent.
Être négligent le ferait passer pour une victime sympathique.
Je ne lui donnerais pas ça.
« Où est-il ? » demandai-je.
Victor vérifia.
« Domaine des Voss.
Son père l’a retiré de l’école plus tôt.
Il y a un dîner ce soir. »
« Qui y participe ? »
Blake lut depuis son téléphone.
« Le conseiller Voss.
Le chef de police Darden.
La présidente du conseil scolaire Marjorie Ellis.
Un juge local nommé Paul Wexler.
Le sergent Kyle arrivera probablement plus tard.
Privé, pas de presse. »
« Une réunion stratégique », dis-je.
« Ou un dîner pour étouffer l’affaire », répondit Blake.
Je regardai la carte d’Oak Haven.
La ville m’avait toujours semblé petite, trop petite après les endroits où j’étais allé.
Mais la corruption n’a pas besoin de taille.
Elle a besoin de silence.
Le silence des enseignants.
Le silence des policiers.
Le silence des mères effrayées par le scandale.
Le silence des garçons qui ont maintenu un autre garçon au sol et qui plus tard n’arrivent plus à dormir.
« Et Julian ? » demandai-je.
Victor ouvrit un flux de publications publiques, historiques de recherche, messages.
Pas des détails importants pour un lecteur, pas des instructions, juste assez pour voir la forme de la panique.
« Il craque.
Il recherche des termes juridiques.
Il a supprimé deux messages destinés à Hunter.
Il rejoue constamment la vidéo. »
« Il a une conscience », dit Blake.
« Ou de la peur. »
« Parfois, la peur ouvre la porte derrière laquelle la conscience se cachait. »
Je regardai l’horloge.
14 h 14.
« On approche Julian en premier. »
Grant fronça les sourcils.
« Avant Voss ? »
« Voss a des murs.
Julian a une fenêtre de chambre et de la culpabilité. »
Blake referma le dossier.
« Que veux-tu obtenir de lui ? »
« Une déclaration.
L’emplacement du poing américain.
La confirmation que Kyle était là. »
« Et s’il refuse ? »
Je pensai à la main de Mason, froide dans la mienne.
« Il ne refusera pas. »
Au crépuscule, je me garai trois maisons plus loin de chez Julian Bell.
Son quartier avait des paniers de basket au-dessus des portes de garage, des pelouses bien tondues, des drapeaux sur les porches et ce silence nerveux des familles qui croient que le danger vit ailleurs.
La maison des Bell était beige avec des volets verts.
Une grenouille en céramique était posée près des marches avec une pancarte disant Bienvenue les amis.
La mère de Julian partit à 18 h 40 en tenue d’infirmière, marchant vite, téléphone collé à l’oreille.
Son père n’était plus dans le décor selon Blake.
Julian était seul.
J’attendis jusqu’à 19 h 15.
Puis je marchai jusqu’à la porte d’entrée et frappai.
Pas de ruse.
Pas d’ombres.
Pas encore.
Julian ouvrit la porte en pantalon de survêtement et sweat à capuche.
Ses yeux s’élargirent et tout le sang quitta son visage.
« Monsieur Reed. »
« Je peux entrer ? »
« Je ne pense pas que— »
« Julian. »
Sa bouche trembla.
J’abaissai la voix.
« Tu peux me parler sur le porche où les voisins peuvent voir, ou à l’intérieur où tu peux garder un peu de dignité.
À toi de choisir. »
Il recula.
La maison sentait les pâtes réchauffées au micro-ondes et le nettoyant au citron.
Un jeu télévisé passait sans le son dans le salon.
Sur la table basse se trouvaient un classeur scolaire couvert d’autocollants, un soda à moitié vide et un mouchoir froissé.
Julian paraissait plus petit sans sa meute autour de lui.
Je restai debout.
Il s’assit au bord du canapé et tordit les manches de son sweat.
« Je ne l’ai pas beaucoup frappé », dit-il.
C’était la première chose qui sortit de sa bouche.
Pas Je ne l’ai pas fait.
Pas Je n’étais pas là.
Je ne l’ai pas beaucoup frappé.
Je laissai la phrase suspendue jusqu’à ce qu’elle commence à empoisonner la pièce.
« C’est ce que tu te répètes ? »
Son visage s’effondra.
« Hunter a dit que Mason parlait de lui. »
« C’était le cas ? »
« Non. »
« Alors pourquoi ? »
Julian commença à pleurer par petites secousses embarrassées.
« Parce que Hunter voulait ses chaussures.
Parce que Mason lui a dit non.
Parce que Colin filmait et tout le monde riait, et une fois que ça a commencé, je ne pouvais pas— »
« Tu ne pouvais pas quoi ? »
« Arrêter ça. »
« Tu lui as tenu les bras. »
Julian se couvrit le visage.
Je fis un pas plus près, pas assez pour le toucher, assez pour qu’il sente l’air changer.
« Mon fils essayait de protéger son visage.
Tu lui as retiré ses mains. »
Il émit un son comme quelque chose qui se déchire.
« Je suis désolé. »
« Ne me donne pas ça.
Donne-le à la vérité. »
Je posai un dossier sur la table basse.
À l’intérieur se trouvaient des pages blanches, un stylo et des captures imprimées de la vidéo avec les horodatages.
Julian les regarda comme si c’étaient des serpents.
« Tu écris tout », dis-je.
« Les noms.
La séquence.
Qui a apporté le poing américain.
Qui a filmé.
Qui vous a dit que les caméras étaient gérées.
Ce que Kyle a dit. »
Julian murmura :
« Hunter va détruire ma vie. »
« Non », dis-je.
« Hunter te rejettera la faute en premier.
C’est différent. »
Ses yeux se levèrent.
Ça avait frappé juste.
« Il a déjà une histoire prête », dis-je.
« Tu le sais, n’est-ce pas ?
Quand tout ça éclatera, il dira que tu as paniqué.
Que tu as frappé Mason le plus fort.
Que tu lui as menti.
Il te laissera te noyer si ça peut lui acheter une respiration de plus. »
Les lèvres de Julian s’entrouvrirent.
Il voulait nier, mais ses souvenirs le devancèrent.
« Qu’est-ce qui se passe si j’écris ça ? » demanda-t-il.
« Tu fais face à ce que tu as fait.
Cette partie-là ne disparaîtra pas.
Mais tu cesses d’être utile aux monstres. »
La maison craqua doucement autour de nous.
Quelque part à l’étage, un tuyau cogna dans le mur.
Julian prit le stylo.
Sa main tremblait tellement que la première ligne sortit de travers.
Je marchai jusqu’à la fenêtre pendant qu’il écrivait.
De l’autre côté de la rue, une berline tournait au ralenti, phares éteints.
Trop propre.
Trop immobile.
Quelqu’un surveillait la maison.
Mon téléphone vibra une fois.
Grant.
Trois mots apparurent.
Kyle est dehors.
Je regardai Julian, penché sur le papier, pleurant pendant qu’il écrivait.
Puis des phares traversèrent les rideaux, et une portière s’ouvrit dans l’obscurité.
Le sergent Kyle n’était pas venu protéger Julian.
Il était venu s’assurer que le garçon ne termine jamais cette déclaration.
Partie 5
J’éteignis la lampe du salon.
Julian leva les yeux, stylo figé au-dessus de la page.
« Qu’est-ce que vous faites ? »
« Je t’apprends la différence entre la peur et le danger. »
Dehors, la portière de la berline se referma.
Des pas montèrent l’allée, lents et lourds.
Kyle n’essayait pas de se cacher.
Les hommes comme lui préfèrent que les gens les entendent arriver.
Ça laisse le temps à la peur de se répandre.
« Prends la déclaration », murmurai-je.
« Va dans la cuisine.
Reste derrière l’îlot.
Ne bouge pas sauf si je te le dis. »
Julian attrapa les papiers des deux mains et trébucha vers la cuisine.
La sonnette retentit.
Un son amical.
Ça rendait la chose pire.
J’ouvris la porte avant que Kyle puisse sonner une deuxième fois.
Il se tenait sur le porche en civil, des gouttes de pluie brillant sur sa veste en cuir.
Ses cheveux étaient humides.
Son sourire était dur et mort.
« Logan », dit-il.
« Drôle de te trouver ici. »
« J’ai été invité. »
« Non.
Tu ne l’as pas été. »
Derrière lui, Grant se tenait dans les ombres près du garage, invisible sauf si on savait voir l’immobilité.
Kyle ne savait pas.
Kyle se pencha légèrement pour regarder derrière moi.
« Julian est là ? »
« Il est occupé. »
« À faire quoi ? »
« À se souvenir. »
Le sourire disparut.
Kyle fit un pas plus près.
« Tu interfères dans une enquête. »
« Vous aviez une enquête ? »
Ses yeux devinrent plats.
« Écarte-toi. »
« Non. »
Pendant une demi-seconde, il envisagea de me pousser pour entrer.
Je le vis dans le mouvement de son épaule, dans la tension autour de sa bouche.
Puis il se rappela où nous étions.
Porche de banlieue.
Voisins.
Caméra de sonnette brillant en bleu au-dessus de ma tête.
Il leva les yeux vers elle.
Je souris.
Kyle recula d’un pas.
« Tu te crois malin. »
« Non.
Je pense que tu es négligent. »
Sa mâchoire se crispa.
« Tu étais dans l’allée », dis-je.
« Je suis arrivé après. »
« Tu étais là avant que Mason cesse de bouger. »
Les narines de Kyle frémirent.
« Fais attention. »
« Ou quoi ? »
La nuit retint son souffle.
Puis le téléphone de Kyle sonna.
Il regarda l’écran, et ce qu’il vit changea son visage.
Pas exactement de la peur.
De l’alarme.
Il répondit, se tourna légèrement et baissa la voix.
Je n’entendis que des morceaux.
« Non, j’ai géré— »
« Impossible— »
« Qui l’a ? »
Ses épaules se raidirent.
Victor avait commencé la musique.
Depuis la berline de Kyle, un son étouffé commença à jouer.
Des voix.
Des rires.
Un garçon suppliant pour avoir de l’air.
Kyle se tourna brusquement vers l’allée.
Les haut-parleurs de sa propre voiture devinrent plus forts.
Le passage à tabac de Mason remplit la rue silencieuse.
Les lumières des porches s’allumèrent une par une.
Un rideau bougea de l’autre côté de la rue.
Un chien se mit à aboyer…………………………..
